Je le regarde entraîner les feuilles mortes dans une ronde, les faire virevolter, autour du vieux chêne du jardin, seul témoin inébranlable de ma vie, pilier solide aux pieds duquel je suis libre de construire d’éphémères cabanes, que je dois ensuite accepter de voir plier sous la pression, parfois légèrement trop forte, des intempéries.

La danse aérienne de ces feuilles aux couleurs chatoyantes ravive en moi l’agréable souvenir de nos chaudes soirées d’été où nous parlions, jusqu’à une heure avancée, à la lueur dorée des flammes des bougies, et remplit mon cœur d’une tendresse à peine teintée d’une douce tristesse.

Je ferme les yeux, un instant, et me laisse emporter par la vague des images de ce temps désormais révolu, que j’oublie parfois, mais auquel je repenserai toujours avec joie.

Les coins de ma bouche se soulèvent, dressant l’ébauche d’un sourire serein sur mon visage, et soulignant les sillons, signes de sagesse, que la vie a creusés sur mon front.

Sur l’étagère, glissé entre deux pages de l’album photo, repose le dernier vestige de l’ancienne fusion de nos âmes, aujourd’hui désunies : les ultimes paroles que tu m’avais adressées, sous la jolie forme d’un petit poème d’au revoir, de nombreuses années auparavant, en ce matin printanier où le soleil peinait à percer l’épaisseur des nuages, mais où les fleurs embaumaient l’atmosphère de leur délicat parfum et où les oiseaux la réchauffaient de leurs mélopées enjouées.

Dehors, la brise légère est retombée, permettant aux feuilles de retrouver tranquillement leur place sur le sol. A leur image, mes souvenirs regagnent, peu à peu, leur emplacement dans l’épais volume de ma mémoire.

Une fois cet imposant recueil réorganisé, je le saisis de mes mains, encore imperceptiblement tremblantes d’émotion, et le range à côté des autres ouvrages qui composent ma vie et l’alimentent.

Mon cœur est paisible, mon visage radieux. Je ressens un sentiment de bien être que plus rien ne perturbe. Je sais que je peux désormais songer au passé avec sérénité, n’éprouvant plus que l’once d’une mélancolie ayant la délicatesse de l’affectueuse main qui effleurait ma peau de ses fins doigts gantés de la plus douce des soies...

 Awa

(Blaise Cendrars)

La nuit froide et épaisse m’englobe, moi, chétif papillon. Perdu, seul au milieu de cette immensité noire mouchetée de quelques maigres lueurs incertaines, je me sens attiré, tel le navigateur épuisé qui aperçoit enfin la terre promise, par l’éclat accueillant de la flamme dansante du feu encore lointain.

A coups de petits battements d’ailes furtifs, je m’approche lentement de cette attractive lumière dont la douce clarté illumine l’oppressante noirceur du ciel, cette providentielle sauveuse envoyée pour m’arracher aux flots trop tranquilles de la mare d’ébène sur laquelle je vogue, abandonné à moi-même, depuis si longtemps.

Arrivant au terme de ma quête et pouvant presque frôler mon but, je prends, soudain, conscience de l’aspect inquiétant de l’objet de mon désir dissimulé jusqu’alors. A ses pieds, les corps inertes de tous les inconscients, n’ayant pas su résister aux aguichants clins d’œil que leur adressait la chaude flamme dorée, jonchent le sol.

Tout à coup, la peur m’assaille. Vais-je, moi aussi, succomber à la tentation, incapable de résister à mon envie de toucher au paradis, ne serait-ce qu’un instant, avant de descendre en enfer ? Ne suis-je que le perdant prédestiné de ce jeu dangereux dans lequel je me suis engagé malgré moi ? Le pion, sans volonté, prêt à se faire manger, docilement, par la calculatrice reine du camp adverse qui ne veut que ma perte ?

La reine en question, dont l’apparente chaleur dissimule un cœur glacial, ondule langoureusement et use de ses charmes pour m’appâter. Poussé par mes sens, comme le loup affamé vers la blanche brebis, je suis à deux doigts de céder à ses avances pressantes.

Je ne suis qu’un être comme tous les autres, soumis aux lois divines de la nature, guidé par des éléments indépendants de ma volonté. Mais ne suis-je que leur pantin articulé ? Les bataillons au service de ma raison témoignent du contraire.

A cet instant, un combat intérieur entre conscience et instinct s’engage. Les puissances égales des deux forces en présence rendent le dénouement de la bataille incertain. Attirance et répulsion se confondent dans un furieux corps à corps dont l’issue déterminera mon sort. La première semble, tout d’abord, prendre le dessus, mais, au moment où sa victoire semble certaine, sa rivale, à l’air résigné, la prend par surprise et lui assène un coup fatal.

Ayant retrouvé mes esprits, je m’éloigne promptement du démon, au costume d’ange, dont la main de fer gantée de velours était sur le point de saisir ma frêle enveloppe de lépidoptère.

Un peu plus loin, forcé de m’arrêter pour reprendre mon souffle, j’observe, à distance, la sinistre élégance, qui continuera à captiver des centaines d’égarés, de la ténébreuse déesse qui aurait pu m’offrir un bref instant d’extase, avant de me prendre mon cœur et d’abandonner ma carcasse inhabitée au milieu de la ruine de ses désirs passés.

Je m’imprègne encore, quelques secondes, de la majestueuse image de la flamme ondoyante, puis, je reprends ma route, ne gardant que le douloureux souvenir de ce qui fut ma plus grande faiblesse. 

Awa

Gare de Boston, lundi 22 octobre 2007, 6h12 : un sans-abri aux pantoufles à carreaux dort sur l’escalier, un architecte en costard très classe va travailler, une jolie femme vêtue d’une robe légère s’apprête à prendre le train pour New-York, et un homme désespéré, tenant à la main un sac en plastique rempli d’une plaque de chocolat et de 6 bouteilles de bière, se tient le front en soupirant. Ces quatre personnes ne se connaissent pas et ne font pas attention les unes aux autres, pourtant dans quelques minutes, leur destin sera à jamais lié. Mais pour l’heure, elles ne se soucient que de cette nouvelle semaine qui commence.

Jean-Baptiste Grimbert est Français et a fait des études littéraires. Il y a trois ans, il a quitté son poste d’éditeur à Paris pour venir s’installer aux Etats-Unis, car il s’était vu proposer un poste dans une grande maison d’édition bostonienne.

Trois ans plus tôt, Jean-Baptiste abandonne donc son emploi à Paris pour recommencer une nouvelle vie à Boston. Dès son arrivée, sa situation s’améliore considérablement. Son salaire est deux fois plus élevé qu’avant, et il mène une vie confortable dans un bel appartement lumineux situé dans un quartier tranquille. Jean-Baptiste n’a jamais été aussi heureux, il aime l’ambiance et la culture de cette ville et s’adapte très vite au mode de vie américain. Malheureusement, le bonheur n’est pas éternel, et deux ans et demi plus tard, Jean-Baptiste voit sa vie prendre un nouveau virage.

Février 2007, la maison d’édition où travaille Jean-Baptiste est en déficit, la pression de la concurrence devient trop forte et les clients se raréfient. L’entreprise tente de diminuer les frais, mais les dettes continuent de s’accumuler et l’entreprise finit par devoir fermer ses portes le 13 avril.

Du jour au lendemain, Jean-Baptiste se retrouve à la porte, avec des charges qu’il ne peut plus assumer et la gérance de son appartement le met dehors. Nous sommes le 16 juin, Jean-Baptiste est effondré, il n’a plus de travail, plus de logement et plus d’argent.

Aujourd’hui, il réussit à se nourrir grâce à la compassion des passants et à quelques petits jobs passagers, mais ses maigres économies ne lui permettent pas de retrouver un appartement et il doit, chaque jour, trouver un nouvel endroit où passer la nuit. La seule chose qui le raccroche encore à la vie, c’est l’écriture. Il traîne partout son petit calepin rouge, et s’inspire de son entourage pour raconter de petites nouvelles. Il espère qu’un jour, il trouvera quelqu’un pour les publier, et qu’il pourra, ainsi, remonter la pente et retrouver une situation correcte.

John McHale mène une petite vie bien rangée. Il occupe, depuis quatre ans maintenant, un poste important dans un cabinet d’architectes réputé, il prend le train chaque matin à 5h37 pour se rendre sur le lieu de son travail, et le reprend chaque soir à 18h04 pour regagner son appartement à l’autre bout de la ville. John habite avec sa femme Jessica dans un 6 pièces spacieux et moderne situé dans un quartier très prisé. Il est très heureux en ménage et envisage d’avoir des enfants, deux, une fille et un garçon si possible. Il fait 1h de jogging avec son labrador tous les dimanches matin et mange une entrecôte tous les dimanches midi. Sa femme lui cuisine de bons petits plats, lui repasse ses chemises, s’occupe de garder l’appartement en ordre et lui fait l’amour quand il en a envie, sans jamais se plaindre. John a donc le kit complet de la famille parfaite.

Meryl Brandon a 21 ans, un corps qui ferait saliver d’envie de nombreuses femmes et un visage de porcelaine encadré par une tignasse épaisse de cheveux noirs. Elle travaille dans le mannequinat depuis maintenant deux ans, et elle décroche quelques contrats intéressants avec de grandes marques. Mais, malgré son succès naissant, Meryl reste la même personne. Elle a toujours été une fille simple, discrète, souriante et à l’écoute des autres, et son travail n’y change absolument rien. Elle continue d’être très proche de sa famille et de ses amis qui restent sa priorité.

Aujourd’hui, Meryl doit se rendre à New-York pour la semaine, afin de faire une série de séances photos pour son book. Elle n’est pas emballée à l’idée de devoir passer toute une semaine loin de son compagnon qu’elle voit déjà très peu, mais elle espère qu’elle pourra bientôt prendre une semaine de vacances pour partir avec lui aux Bahamas.

Robert Brashares a le moral dans les chaussettes depuis que sa femme Ann l’a quitté, il y a deux mois de cela. Leur couple battait de l’aile depuis quelques temps déjà, mais Robert pensait pouvoir réparer les pots cassés et repartir du bon pied. Ann n’était apparemment pas de son avis, et elle avait décidé de mettre fin à leur relation et de demander le divorce.

Robert a 54 ans. Il avait épousé Ann quand il en avait 33 et pensait finir sa vie avec elle. Ils avaient eu trois enfants de leur mariage : deux filles de 19 et 17 ans, Lisa et Carol, et un garçon de 15 ans, Peter. Désormais, Ann habite à Washington avec les trois enfants et Robert ne les voit plus qu’un week-end par mois. Il ne supporte pas l’idée de vivre loin d’eux et pleure chaque soir au moment où il doit se coucher dans le lit qu’il a partagé avec sa femme pendant 20 ans.

Depuis que sa famille est partie, Robert ne prend plus soin de lui, il fonctionne comme un automate et n’a plus goût à la vie. Avant, il mettait un soin particulier à choisir sa tenue tous les matins, maintenant, il enfile le premier pantalon et la première chemise venus et il fait la lessive le moins possible. Il ne sort de chez lui que pour aller travailler (il est programmeur dans une boîte d’informatique) et il mange mal. Il se nourrit exclusivement de plats à réchauffer et de conserves et il n’achète plus le moindre aliment frais. Il ne rend plus visite, ni à sa famille, ni à ses amis, ne répond plus au téléphone et voit la mort comme une délivrance.

Gare de Boston, lundi 22 octobre 2007, 6h14 : un kamikaze entre dans le hall de la gare et, 30 secondes plus tard, une détonation retentit. L’explosion tue au passage les quatre personnes présentes sur les lieux : Jean-Baptiste Grimbert, John McHale, Meryl Brandon et Robert Brashares. Ces quatre êtres qui ne se connaissaient ni d’Eve, ni d’Adam, et qui n’avaient rien en commun, virent donc leur route se terminer au même moment, en ce jour d’octobre qui commençait pourtant comme tous les autres.

Awa